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trägst sie her vor dir
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trägst ein Gewölk aus Frische
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ein Grau überm Grün
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das Blüten durchschweben
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diese weißen der Kirschen
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deren Saft später mir
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blutet vom Puls,
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wenn junihaftes Blau
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vom Abschied kündet
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und barmherzig
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Sonne brennt
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darüber hinweg